A heart full of napalm

"Que ar tão triste", disse a minha colega ao passar por mim no corredor esta manhã. Triste? Triste?! Eu não fico triste! A tristeza é uma disposição feminina. Os homens - pelo menos os homens de verdade, dos que têm pêlos no peito - mas pêlos a sério, daqueles crespos, que encaracolam e dão para arear pratas - não ficam tristes. Alguém alguma vez viu o Clint Eastwood triste? Claro que não. O mais perto que ele alguma vez chegou de estar triste era quando se lhe acabavam as balas do seu revólver e tinha de parar de matar mal-feitores. "Ah, mas no Million Dollar Baby ele até chora." Sim, chora, mas é de raiva por não ter o seu seis-tiros para matar o banquinho que matou a Hillary Swank. Por isso, em conclusão, nós, os que não gostamos de nos depilar para ficar suavezinhos como uma menina de 12 anos, não ficamos tristes. Ficamos zangados. Furiosos. Enraivecidos. Coisas assim, másculas, que invocam imagens mentais de gritos primordiais lançados aos céus sob chuva intensa enquanto relâmpagos rasgam a noite escura e heavy metal se ouve ao fundo. Entendido?