That was pretty fuckin' trippy

Acordei no sábado à tarde no sofá com o desnorte normal de quem acabou de dormir uma sesta que não merecia. Rodei sobre mim próprio, voltando-me para a televisão de onde vinha um som difícil de descrever. Um som que não parecia humano, mas antes o lamento de um cavalo em sofrimento somado a uma betoneira misturando vidro partido e gatos vadios. Era o Toy. A cantar em inglês, para uma plateia de pensionistas, num palco que tinha ao seu lado um cartaz enorme onde se lia "Ourique - Capital do Porco Alentejano". Por momentos temi que a espectacularidade daquilo a que assistia fosse demais para mim e que me fosse rebentar uma veia no cérebro. Depois cheguei à conclusão que estava a alucinar, como daquela vez que tomei um Coricidil e pensei ter visto a Linda Reis a fazer strip tease na televisão. Que outra explicação havia para aquilo que estava a ver que não a ingestão desregrada de psicotrópicos? Nenhuma.

"Estas trips estão cada vez mais maradas", pensei, "é a última vez que tomo ácido. Este fim de semana."

E foi.

A menos que domingo também conte.