Color me impressed

Confesso que, até há algum tempo atrás, gostava de me armar em intelectual. Sempre que saía à noite vestia um casaco de bombazine com remendos nos cotovelos e levava a minha edição de bolso já gasta, apesar de nunca ter lido mais que duas páginas, d'Os Irmãos Karamazov que deixava, como quem não quer a coisa, ao meu lado em cima da mesa. E para sustentar essa pretensão visitava, também, exposições na Gulbenkian, para depois as referenciar em conversas, com uma casualidade cuidadosamente planeada, enquanto dava umas passas num cachimbo e ajeitava os meus óculos de largos aros pretos.

Certa vez, numa dessas visitas, vi um quadro que me chamou a atenção, mas não porque apelasse ao meu sentido estético ou porque despertasse em mim uma paleta de emoções. Não. O quadro chamou-me a atenção porque era completamente verde e, justiça seja feita à coerência, tinha o título de "Espaço Verde". Pensarão vocês que se tratava de uma tela com várias tonalidades da mesma cor, os seus traços fluídos remetendo-nos para um jardim de calma interior ou para um dia perfeito no parque bebendo sangria na companhia do Lou Reed. Mas, contrariando aquilo a que se convencionou chamar de sanidade, não, aquele era um quadro de apenas uma cor, uma tonalidade, um Pantone, uma lata de tinta, provavelmente da Robbialac. "Isto deve ser para os Apanhados", murmurei para mim mesmo enquanto olhava em volta buscando câmeras escondidas ou o Guilherme Leite.

Mais do que a obra em si, impressionou-me a ideia de que quando o artista a mostrou à família e aos amigos não só ninguém lhe perguntou se ele estava parvo como ainda houve quem achasse que aquilo devia era estar exposto para toda a gente ver.

O que me magoa é que poucos meses depois fui à Fundação Calouste Gulbenkian e apresentei uma obra da minha autoria que eles se recusaram a expor. "Isso é uma folha A4 toda azul!", exclamou o senhor. "Pois é. Chamo-lhe «Céu Azul».", respondi eu. E depois fui acompanhado até à saída pelo segurança.