Bless You My Son

Chegou o Outono. Estou terrivelmente constipado. Quero com isto dizer que não poderia ter começado da melhor forma a nova estação. Muito bem. Só tenho pena de não ter tanta pontaria para o Euromilhões ou produtos similares.
Tento jogar e não consigo. Tento comer e não tenho fome. Tento respirar pelo nariz e provoco ruídos que incomodam quem se encontra ao meu lado. Tento manter-me acordado e adormeço. Tento andar e gemo, lembrando-me que há forma de gemidos bem mais agradáveis do que esta.
Quero com isto dizer que estou um farrapo. Um farrapo cheio de pena de si próprio, naturalmente. O meu lado esquerdo chora convulsivamente e o direito faz-lhe festinhas, estilo dom da ubiquidade mas sem qualquer tipo de ubiquidade, nem de paneleirices. Chega a ser um bocadinho estranho, talvez mesmo psicótico.
O mesmo pode ser dito dos momentos em que me vejo ao espelho e não consigo deixar de dizer: “Coitadinho de ti. Tão doentinho e fraco. Fraco como um pequeno coelhinho abandonado pela mãe. Fraco como um pardalinho coxinho. Fraco como um ratinho cego do olho direito. Coitadinho do meu menino, que nem vontade tem de praticar a nobre arte da procriação!”.
Quem não me atrai nada durante o período de constipação são os restantes elementos da raça humana. Perco toda a pachorra para qualquer tipo de interacção que envolva olhares, utilização do aparelho auditivo, toques na roupa ou epiderme e uso das cordas vocais. E não há químico que me faça ultrapassar este estado de falta de paciência para tudo e todos, que me transforma numa espécie de leguminosa irritadiça.
Enfim... agora é esperar que passe. Devagarinho...