Tétrico

Sempre que vejo um programa de cantores amadores, sejam eles mirins, séniores ou pensionistas, penso na morte e no seu frio abraço - tão frio quanto o duche que tive de tomar esta manhã por não ter gás - e no sorriso de alívio que o meu cadáver teria estampado por me ter sido ceifada a vida em tão oportuno momento. Isto até começar a actuação do pequeno Saúl, que os meus pais se encarregariam de contratar para cantar no meu velório, um último "fuck you" como resposta ao meu desabafo "assim que puder ponho-vos num lar" que murmurei naquela noite de natal em que em vez de desembrulhar o barco pirata da Playmobil me saiu uma camisola de gola alta que me fazia comichão no pescoço.

E, para evitar isso mesmo, pensei que deveria desde já deixar aqui expressos os meus três desejos para esse momento da minha não-vida:

1. Serão contratadas carpideiras que deverão chorar copiosamente ajoelhadas junto ao meu caixão, gritando coisas bastante específicas, como:
- Ele era muito bom a jogar International Soccer no seu Timex 2048;
- As suas observações sobre o existencialismo de Kirkegaard eram simultâneamente espirituosas e iluminadas;
- Ele era um amante tão espectacular;
- Ele fazia um bacalhau à Zé do Pipo extremamente agradável.

2. Deverão encher os bolsos do meu fato com fogos de artifício. Assim quando me atirarem para o crematório as pessoas cá fora poderão apreciar todo um espectáculo de luz e cor.

3. As minhas cinzas deverão ser espalhadas sobre uma mesa de vidro e, com um cartão de crédito, divididas em linhas que todos deverão aspirar. Vão por mim, eu dou uma moca do caraças.

Lá vos espero.