Para o homem que sabe o que quer

Para mim fazer a barba é quase sempre uma experiência desagradável e às vezes idêntica a um filme gore: há sangue, há gritos, há vernáculo, há horrores inomináveis.

Mas depois há aqueles dias, raros, em que a coisa sai espectacularmente bem. A lâmina é nova, a barba cresceu exactamente o tamanho certo durante a noite, Saturno e Plutão estão alinhados correctamente, Zeus está de bom humor e as minhas mãos não tremem com a pressão da espectacularidade da minha existência.

Como hoje.

Aliás, correu tão bem que foi quase criminoso que não tenha sido aproveitado para um anúncio de after-shave. Denim, Brut ou outro desses que nos minimercados estão entre as bolachas e as cervejas. Nívea não porque é bálsamo e isso não arde e se não arde não é de homem.

Mal entrei no meu local de trabalho as cabeças voltaram-se e colegas de olhar lânguido e lascivo abusaram fisicamente de mim nas suas fantasias imediatas de forma tão intensa que posso até ter engravidado uma ou duas sem sequer as ter tocado. "Hoje estás... não sei... sexy. Ainda mais que o costume. Über sexy.", disseram. Quer dizer, não por palavras, mas percebi que era isso que estavam a pensar, provavelmente enquanto me despiam mentalmente, imaginando que outras partes do meu corpo seriam igualmente suaves ao seu toque (spoiler: nenhumas). As taradas.